Salmo 147:8

Que cubre de nubes los cielos.

El cielo

Es extraño lo poco que en general la gente sabe sobre el cielo. No hay un momento de cualquier día de nuestras vidas en el que la naturaleza no esté produciendo escena tras escena, imagen tras imagen, gloria tras gloria, y trabajando todavía sobre principios tan exquisitos y constantes de la más perfecta belleza que es bastante seguro que, todo está hecho para nosotros y destinado a nuestro placer perpetuo. Y todo hombre, dondequiera que se encuentre, por muy lejos que esté de otras fuentes de interés o de belleza, tiene esto constantemente en juego.

Las escenas más nobles de la tierra pueden ser vistas y conocidas por pocos; no se pretende que los hombres vivan siempre en medio de ellos; los hiere con su presencia; deja de sentirlos si está siempre con ellos. Pero el cielo es para todos; brillante como es, no es demasiado brillante ni bueno para el alimento diario de la naturaleza humana; está preparado en todas sus funciones para el perpetuo consuelo y exaltación del corazón; para calmarlo y purificarlo de su escoria y polvo.

A veces gentil, a veces caprichoso, a veces espantoso; nunca lo mismo por dos momentos juntos; casi humana en sus pasiones, casi espiritual en su ternura, casi divina en su infinitud, su apelación a lo inmortal en nosotros es tan distinta como su ministerio de castigo o de bendición a lo mortal es esencial. Y, sin embargo, nunca le prestamos atención, nunca lo convertimos en un tema de pensamiento, sino como tiene que ver con nuestras sensaciones animales; lo miramos todo por lo que nos habla más claramente que a los brutos, a todo lo que da testimonio de la intención del Supremo, de que hemos de recibir más de la bóveda que la cubre que la luz y el rocío que compartimos con el la maleza y el gusano, sólo como una sucesión de accidentes monótonos y sin sentido, demasiado comunes y demasiado vanos para ser dignos de un momento de vigilancia o de una mirada de admiración.

Si, en nuestros momentos de absoluta ociosidad e insipidez, nos volvemos hacia el cielo como último recurso, ¿de cuál de sus fenómenos hablamos? Uno dice que ha estado húmedo, otro que ha hecho viento y otro que ha estado caliente. ¿Quién, entre toda la charlatanería, puede hablarme de las formas y precipicios de la cadena de altas montañas blancas que doraron el horizonte al mediodía de ayer? ¿Quién vio el estrecho rayo de sol que salió del sur y golpeó sus cumbres hasta que se derritieron y se enmohecieron en un polvo de lluvia azul? ¿Quién vio la danza de las nubes muertas cuando la luz del sol los dejó anoche, y el viento del oeste las sopló ante sí como hojas secas? Todo ha pasado desapercibido o sin ser visto; o, si alguna vez se quita la apatía, aunque sea por un instante, es sólo por lo grosero o extraordinario;

Dios no está en el terremoto ni en el fuego, sino en la voz apacible y delicada. No son más que las facultades contundentes y bajas de nuestra naturaleza, que solo pueden abordarse a través del negro de la lámpara y el relámpago. Está en pasajes tranquilos y tenues de discreta majestuosidad; lo profundo, lo tranquilo y lo perpetuo; lo que debe buscarse antes de ser visto y amado antes de ser comprendido; cosas que los ángeles hacen para nosotros diariamente y, sin embargo, varían eternamente; que nunca faltan y nunca se repiten; que se encuentran siempre, pero cada uno se encuentra una sola vez. Es a través de ellos que se enseña principalmente la lección de devoción y se da la bendición de la belleza. ( John Ruskin. )

Que hace crecer la hierba . -

El césped

Cada primavera se repite ante nuestros ojos un fenómeno que en un principio fue un milagro. Veamos, en la imaginación, la escena en la que, en la primera playa de arena que se levantó del globo cubierto de agua, brotó la hierba para preparar el camino para la posterior propagación de la vida. Para alguien cuyo mundo no mostraba nada más que arena y agua, ¡qué milagro la primera aparición de hierba brotando! Aquí hay algo maravillosamente nuevo, que se mueve por sí mismo en medio de partículas inmóviles, y por algún poder oculto propio las empuja a un lado y aumenta misteriosamente en cuerpo y volumen, mientras permanecen como estaban.

Una cosa así de la vida que entra en un mundo así sin vida es claramente sobrenatural en ese mundo. Observe aquí que todas las etapas posteriores del avance de la vida también han sido sucesivamente sobrenaturales, cada una para su predecesora. Como la hierba es sobrenatural a la arena, así es el buey a la hierba, así es el hombre al buey, así también el Cristo espiritual al hombre natural. Aquí hay una lección en la hierba para aquellos que creen que la ciencia ha eliminado lo sobrenatural y ha sacado los milagros de la sala de audiencias de la razón.

Hubo, al menos una vez, un milagro indiscutible. Fue cuando la vida rompió por primera vez la uniformidad muerta de un mundo inanimado. La vida es lo más inexplicable en su origen, pero lo más manifiesto de hecho, lo más común en la forma, lo más misterioso en el poder, lo más natural, pero también lo más sobrenatural, es el productor de la naturaleza, no su producto. La vida, dice el científico, solo puede provenir de la vida. El mundo que no lo tiene puede tenerlo sólo desde más allá del mundo.

Así, la hierba viva fue el testimonio primordial del Dios vivo. "A través de cada estrella, a través de cada brizna de hierba", dijo Carlyle, "la gloria de un Dios presente todavía brilla". Y así, este antiguo salmo de alabanza al Autor de los seres vivientes más humildes nos lee su primitiva mención de Dios como la Vida que todo lo origina de todos los que viven, a quien conocer es la vida eterna, a quien abandonar es en verdad muerte.

Entonces, contemplemos más esa playa de mar primigenia, donde la vida ha comenzado su proceso eterno. Allí vemos primero la hierba por sus fuertes raíces que fortifican la orilla, como se puede observar hoy donde la hierba de la playa ayuda a construir las dunas; luego, por su descomposición anual, formando un suelo en el que pueden enraizarse formas de vida más nobles. "El tiempo y yo", dijo un estadista, "somos suficientes". Así podría decir el débil pero perseverante poder de la hierba.

A medida que la tierra se elevaba lentamente sobre el mar, la hierba continuaba extendiéndose y preparándose para el mayor avance de la vida, suavizando el crecimiento de granos y frutos comestibles, hasta que por fin las tribus animales aparecieron y encontraron seguro su sustento. Así es la hierba una parábola del camino de Dios, que siempre tenemos que imitar. Todo lo bueno que hacemos tiene que esperar primero a que el césped haga su trabajo, preparando poco a poco las condiciones de un avance permanente.

A veces es fatigoso este humilde método de paciencia, el rastreo que precede a la carrera, ganando cada día un átomo de buena voluntad, un grano de influencia, un poco de experiencia y educación. Para nuestra impaciencia ante una ganancia tan lenta, la hierba lee su lección: "No desprecies el barro de las cosas pequeñas". Lo pequeño es el comienzo de lo grande. Los granos y las frutas crecerán cuando la hierba haya hecho el suelo para ellos.

En la hierba se vislumbra por primera vez la llegada de los cedros. La gran reforma que libera a una raza de esclavos debe esperar hasta que los comienzos del sentimiento humano se hayan levantado en una humilde banda de protestantes contra la iniquidad legalizada, los agitadores a quienes la sociedad pisoteó como la hierba, pero que siguieron creciendo y haciendo suelo para el edicto de emancipación. Tal es el trabajo silencioso del que no se hace ningún registro hasta que sus resultados aparecen en la mejor vida de los tiempos sucesivos.

La familia cristiana lo está haciendo; la escuela, la Iglesia lo está haciendo; el poder germinador de las ideas lo está haciendo en pequeños círculos de reformadores en todas partes, ridiculizados, tal vez, porque en la actualidad son tan impotentes, pero educando el sentimiento fundamental del que van a surgir instituciones mejores y más fuertes. ( JM Whiten, Ph. D. )

Césped

¡Considere lo que le debemos simplemente a la hierba del prado, a la cobertura de la tierra oscura por ese esmalte glorioso, por las compañías de esas lanzas suaves, incontables y pacíficas! ¡El campo! Siga sólo por un momento los pensamientos de todo lo que debemos reconocer en esas palabras. Toda la primavera y el verano están en ellos, los paseos por los senderos silenciosos y perfumados, los descansos en el calor del mediodía, la alegría de los rebaños y los rebaños, el poder de toda la vida de pastor y la meditación, la luz del sol sobre el mundo, cayendo en rayos esmeralda y cayendo en suaves sombras azules en cualquier otro lugar donde hubiera golpeado el moho oscuro o el polvo abrasador, pastos junto a los arroyos que se paseaban, bancos suaves y montículos de colinas bajas, tímidas laderas dominadas por la línea azul del mar levantado, prados crujientes todo tenue con rocío temprano, o suave en el calor de la tarde de sol variado,

Es posible que no midamos al máximo la profundidad de este regalo celestial en nuestra propia tierra; aunque aún mientras lo pensamos por más tiempo, el infinito de esa dulzura del prado -la alegría peculiar de Shakespeare- se abriría cada vez más sobre nosotros, pero lo tenemos, pero en parte. Sal en primavera entre los prados que descienden desde las orillas de los lagos suizos hasta las raíces de sus montañas más bajas, allí, mezclada con sus gencianas más altas y los narcisos blancos, la hierba crece profunda y libre; y mientras sigues los sinuosos senderos de la montaña bajo ramas arqueadas, veladas y oscuras con flores, senderos que para siempre se inclinan y se elevan sobre las verdes orillas y montículos, payasos de barrido en perfumadas ondulaciones empinadas hacia el agua azul, tachonados aquí y allá con nuevos - montones cortados, llenando todo el aire con una dulzura más débil; mira hacia las colinas más altas, donde las olas del verde eterno ruedan silenciosamente en sus largas ensenadas entre las sombras de los pinos, y tal vez sepamos por fin el significado de esas tranquilas palabras: "Él hace que la hierba crezca sobre las montañas". (John Ruskin. )