Ézéchiel 1:4

Un tourbillon est venu du nord.

Révélations divines dans les saisons d'épreuves et de perplexité

L'histoire des Juifs fut une succession de paradoxes surprenants. Leurs pires désastres ont inauguré leurs succès les plus fiers. Lors de trois crises différentes dans leur carrière - dans la jeunesse, dans la vie moyenne, dans la vieillesse - ils sont entrés en collision avec trois empires géants du monde antique - l'Egypte, Babylone, Rome. A chaque fois, ils ont été écrasés, presque anéantis, par le conflit. Pourtant, à chaque fois, ils repartaient dans une vie fraîche et plus vigoureuse.

Leur défaire était dans chaque cas un nouveau fait. Paradoxalement, la captivité babylonienne était la plus frappante des trois. Coup sur coup, jusqu'à ce que l'histoire de leur misère soit pleine. La dernière compagnie d'exilés est déportée ; le dernier rejeton de la royauté est prisonnier ; la dernière brèche de la forteresse est prise d'assaut. La ville est dévastée ; le temple est un tas de pierres. Tout est fini. Les doux ménestrels de la jarre du sanctuaire leur tournaient cruellement les oreilles maintenant.

Le nom même de Sion est pour eux une amertume. Et pendant ce temps, dans cette misère impuissante et désespérée, ils sont confrontés à la puissance la plus gigantesque et la plus impressionnante que le monde ait jamais vue. Si, lors de cette crise, on avait demandé à un spectateur calme et impartial si des deux - Babylone ou Israël, le maître ou l'esclave - tenait à sa portée les destinées futures de l'humanité, aurait-il hésité un instant sur la réponse qu'il devait donner? Et pourtant, de l'abîme même du désespoir, l'espérance du prophète s'envole et s'envole.

Ce n'est pas qu'il ne voit que les traits brillants de la perspective. Aucun mot ne peut être plus féroce ou moins compromettant que l'invective dans laquelle il dénonce les péchés de la nation. Il semblerait qu'il ne trouve pas dans son imagerie des couleurs assez sombres pour noircir l'Israël de Dieu. L'Israël de Dieu ? Eh bien, ton père était un Amoréen et ta mère une Hittite, tous les deux des païens vils, pollués et abandonnés de Dieu ; et après les mauvaises actions de ta filiation, tu les as commises toi-même.

L'Israël de Dieu ? Eh bien, ta sœur aînée, c'est la Samarie, la Samarie, la profane et la débauchée ; et ta sœur cadette est Sodome, Sodome, dont le nom même est un synonyme de tout ce qu'il y a de plus répugnant, de plus abominable dans la méchanceté humaine, et dont la vengeance - le feu sulfureux du ciel - s'embrase comme un phare d'avertissement contre le péché. et impureté à tous les temps. « Et tu es bien pire que tes sœurs.

” Te faire sortir de ta captivité ? Oui, alors, quand la Samarie sera restaurée, alors quand Sodome sera restaurée, alors, et pas avant, à moins que vous ne vous repentiez. Et pourtant, alors que l'œil du prophète s'étend au-delà du présent immédiat, que voit-il ? L'Esprit le transporte dans le désert et l'y dépose. C'est apparemment le théâtre d'un conflit meurtrier entre les tribus sauvages du désert ou d'une catastrophe qui s'est abattue sur une caravane de voyageurs.

Le sol est jonché d'ossements de morts - sans chair, sans tendon, arrachés par les vautours et blanchis par une longue exposition, secoués ici et là par la rage des éléments ou la main imprudente de l'homme. Est-il possible que ces ossements si nus et si secs s'unissent, soient vêtus, vivent et bougent à nouveau ? Dieu seul peut le dire. Encore un instant et la réponse est donnée. Il y a un bruissement, un cliquetis, une union de l'articulation et de l'emboîture, une rencontre de vertèbre et de vertèbre.

Les tendons s'étendent d'os en os et la peau s'étend sur eux. À la demande de Dieu, le souffle leur est insufflé. Ils mettent sur pied une armée excessivement grande. Mais le champ de vision n'est pas limité ici. Au-delà de la nature sauvage se trouve la terre agréable. Au-delà de la vallée des ossements desséchés se trouve la colline de Sion, la cité du Dieu vivant. Après le réveil d'Israël vient la diffusion de la vérité, l'expansion de l'Église.

L'extrême grande armée est là ; mais la bataille n'est pas encore livrée, la victoire reste à remporter. Ainsi le prophète est de nouveau porté par l'Esprit, et s'assied dans la ville sainte. Il est de nouveau là dans l'enceinte sacrée, où il avait autrefois exercé son ministère comme prêtre. La scène est la même, et pourtant pas la même. La colline du temple est devenue « une très haute montagne ». Tout est à plus grande échelle : un sanctuaire plus grand, un sacerdoce plus fidèle, des offrandes plus riches et plus abondantes.

Son œil est arrêté par la petite source d'eau pure qui sortait du rocher du temple et s'est frayé un chemin dans un ruisseau qui ruisselle jusqu'à la vallée en dessous, symbole digne de l'Église de Dieu. Pendant qu'il regarde, il monte et gonfle, jusqu'aux chevilles, jusqu'aux genoux, au-dessus de sa tête. Silencieusement, régulièrement, il s'étend et prend du volume, se déversant dans la vallée principale et remplissant toutes les gorges latérales, avançant de plus en plus loin, jusqu'à ce qu'il lave les bases des collines lointaines de Moab et adoucit le sel, les eaux de la mer même. de la Mort, grouillant de vie, arrosant les villes et fertilisant les déserts, tout au long de son cours bienfaisant, un ruisseau si chétif et obscur à ses sources, si large et plein et généreux dans ses issues, ce puissant fleuve de Dieu.

En effet, ce n'était pas un tas de maçonnerie terrestre, aucun bâtiment fait à la main, ce temple magnifié, qui s'élevait devant les yeux du prophète. Donc ça l'a toujours été. Les principales révélations de Dieu n'ont jamais éclaté au cours des saisons d'épreuves et de perplexité. Comme dans la vision d'Ézéchiel, il y a eu d'abord le tourbillon - puis le nuage - puis la flamme, la lumière, la gloire, brillant d'un éclat toujours croissant du cœur même et de la noirceur du nuage.

Il y a d'abord la force sauvage, impétueuse, invisible mais irrésistible, déracinant les vieilles institutions, dispersant les vieilles idées, déroutant, assourdissant, aveuglant ; balayant toutes les choses humaines et divines dans ses remous. Puis le sombre nuage du désespoir - le désespoir du matérialisme ou le désespoir de l'agnosticisme - s'installe, avec son froid engourdissant. Alors émerge enfin la vision du Trône, le Char de Dieu, aveuglant les yeux par sa splendeur éblouissante ; et après cela la vision des pierres sèches et blanchissantes commençant à une nouvelle vie ; et après cela la vision d'un sanctuaire plus grand et d'un culte plus pur.

Il en était ainsi à l'époque de la captivité babylonienne ; il en était ainsi à la chute de l'empire romain ; il en était ainsi au début de la Réforme. Et ne le sera-t-il pas encore une fois ? L'expérience du passé nous avertit de ne pas surestimer ni les perplexités ni les espoirs du présent. La proximité de la vue amplifie indûment les proportions de l'événement. Pourtant, il n'est certainement pas exagéré de dire que l'Église de nos jours traverse une de ces crises capitales qui ne surviennent qu'à deux ou trois siècles d'intervalle.

C'est le concours d'éléments perturbateurs si nombreux et divers qui fait le trait caractéristique de notre époque. Voilà la vaste accumulation des faits scientifiques, le progrès rapide des idées scientifiques ; il y a la connaissance élargie des religions anciennes et répandues résultant des facilités accrues des voyages. Voici l'aiguisage de la faculté critique à une acuité de tranchant sans contrainte dans aucun âge antérieur ; il y a l'accumulation de nouveaux matériaux pour son exercice à partir de diverses sources, la récupération de bien des chapitres perdus de l'histoire de la race humaine, que ce soit à partir de manuscrits anciens, ou à partir des hiéroglyphes déchiffrés de l'Égypte et des palais d'Assyrie démembrés, ou même des reliques d'un passé plus lointain, les outils en silex et les cavernes osseuses de l'homme préhistorique.

Ce sont là quelques-uns des facteurs intellectuels avec lesquels l'Église de notre époque doit compter. Et les forces sociales et politiques ne sont pas moins inquiétantes. Quelle doit donc être notre attitude en tant que membres de l'Église du Christ à une telle époque ? L'expérience du passé inspirera l'espoir pour l'avenir. « Dans le calme et la confiance, sera ta force. » Nous ne nous précipiterons pas pour rompre le nœud politique, car il nous faudra du temps et beaucoup de patience pour le dénouer.

Nous garderons nos yeux et nos esprits ouverts à chaque nouvelle acquisition de connaissance, ne rejetant obstinément aucune vérité lorsqu'elle est attestée, n'acceptant témérairement aucune inférence parce qu'elle est nouvelle et attrayante. En tant que disciples du Verbe incarné, le même Verbe éternel qui est et a été depuis le commencement, dans la science comme dans l'histoire, dans la nature comme dans la révélation, nous serons assurés qu'il a encore beaucoup à nous apprendre ; qu'un déploiement plus large de ses multiples opérations, si confuses qu'elles soient maintenant, doit en fin de compte s'accompagner d'une connaissance plus claire de lui-même ; que pour l'Église de l'avenir un destin bien plus glorieux est en réserve que jamais n'a été celui de l'Église du passé.

Il y a le tourbillon maintenant, balayant du nord rude et orageux; il y a maintenant le nuage qui se rassemble, sombre et de bon augure ; mais même maintenant, l'œil vif du fidèle observateur détecte la première faille dans l'obscurité, le premier rayon dardé qui s'élargira et s'intensifiera, jusqu'à ce qu'il révèle le trône de char du Verbe éternel encadré dans une lumière transcendante.

1. L'idée de mobilité est au premier plan de l'image. La vision d'Ézéchiel provoque une comparaison avec la vision d'Isaïe. Isaïe vit le Seigneur intronisé là-haut, là au-dessus du propitiatoire, là entre les chérubins, là dans le même sanctuaire local, où pendant des siècles il avait reçu l'adoration d'un peuple élu et spécial. La crainte de la vision est renforcée par sa localisation.

Mais avec Ézéchiel, cela a changé. La vision est dans un pays païen. Le trône est un char maintenant. Il est placé sur des roues disposées transversalement, de sorte qu'il puisse se déplacer facilement aux quatre quarts du ciel. Son mouvement est direct, immédiat, rapide, dardant comme l'éclair, quelle que soit sa vitesse. Non pas, en effet, que l'élément de fixité soit perdu. Bien qu'un char, il reste toujours un trône.

Il est soutenu par les quatre êtres vivants dont les ailes en battant remplissent l'air de leurs vrombissements, mais dont les pieds sont plantés droits et fermes. Ils ont quatre faces tournées vers quatre directions, mais celles-ci sont immobiles. "Ils ne se sont pas retournés quand ils sont partis." Quelle que soit la manière dont nous pouvons les interpréter, ils sont les solides supports du char, se déplaçant rapidement, mais ne tournant jamais, immuables en eux-mêmes, mais capables d'une adaptation infinie dans leurs processus.

2. La contrepartie de la mobilité dans la plus grande dispensation du futur ainsi impliquée dans la vision est sa spiritualité. Il est mobile simplement parce qu'il est spirituel. La lettre est fixée ; la forme est rigide et immobile comme la mort. L'esprit seul est instinct avec la vie. "Où l'esprit devait aller, ils sont allés." Partout la présence de l'Esprit est soulignée ; et cette réitération emphatique est d'autant plus remarquable qu'elle se trouve au milieu de dates exactes, de mesures précises, de descriptions topographiques, de détails extérieurs minutieux de toutes sortes.

3. Mais enfin, si la spiritualité caractérise la force motrice, si la mobilité est le trait dominant des énergies et des processus intermédiaires, l'universalité est le résultat final. Le char de Dieu se déplace librement aux quatre coins du ciel. Le prophète le voit d'abord dans les plaines de Babylone. Il est ensuite transporté dans sa vision au Temple de Jérusalem. Là, il voit la gloire remplir le lieu saint, le trône de Dieu appuyé sur les chérubins : et là aussi, surprise insolite, sont les quatre faces, les ailes, les mains, les roues pleines d'yeux, tout formes et les mêmes mouvements qu'il avait vus dans le pays de son exil.

Oui, il le comprend maintenant. Les êtres vivants de Babylonie ne sont autres que les chérubins sacrés du sanctuaire. Trois fois, comme s'il voulait s'assurer ou convaincre les autres par la répétition, il répète les mots : « Le même que j'ai vu près de la rivière Chebar. Ainsi donc, Dieu agit avec puissance, Dieu est intronisé dans la gloire, pas moins dans ce lointain pays païen que dans Son propre sanctuaire chéri parmi Son propre peuple élu.

La vision d'Ézéchiel n'est pas une histoire de mort ou de mourant, qui a servi son tour et peut maintenant passer de l'esprit. Elle vit encore comme la charte même de l'Église de l'avenir. Si, en ce dix-neuvième siècle, nous, Anglais, voulions faire pour l'Église du Christ une œuvre qui soit réelle, solide, durable, nous devons suivre les lignes qui nous sont tracées ici. Mobilité, spiritualité, universalité, ces trois idées doivent inspirer nos efforts.

D'autres méthodes peuvent sembler plus efficaces pour le moment, mais celle-ci seule résistera au stress du temps. Ne pas s'accrocher obstinément aux anachronismes pourris du passé, ne pas s'attarder avec nostalgie sur les formes meurtries du passé, ne pas rétrécir notre horizon intellectuel, ne pas freiner nos sympathies morales ; mais pour s'adapter et s'élargir, pour absorber de nouvelles vérités, pour rassembler de nouvelles idées, pour développer de nouvelles institutions, pour suivre toujours l'enseignement de l'Esprit - l'Esprit, qui ne sera pas lié et emprisonné - l'Esprit, qui est comme le souffle du vent, et dont le nom même parle d'élasticité et d'expansion, passant par chaque crevasse, remplissant chaque interstice, se conformant à chaque modification de taille et de forme ; c'est notre devoir de chrétiens, d'ecclésiastiques, d'anglicans, rappelant en attendant qu'il y a un centre fixe d'où toutes nos pensées doivent rayonner, et vers lequel toutes nos espérances doivent converger - Jésus-Christ, le même hier, aujourd'hui et éternellement. (L'évêque Lightfoot. )